1. Muchas veces los poemas se
escriben con profundos silencios, con palabras mudas que gritamos buscando que
alguien, con nosotros, se enfrente al reto de vivir. Siempre persigo sueños,
porque ellos tienen la culpa de que pase el tiempo y no haya sembrado mi último
poema entre los vivos… y por ello quizás redoblan campanas en el silencio.
2. El árbol de mis sueños está
desnudo, viejo, caduco. Mi pensamiento es ceniza, restos grisáceos de un
calendario sin fechas pero repleto de pensamientos, tristezas, risas… hojas de
otoño caídas a merced del viento.
3. Algún día conseguiré escribir durante 24
horas. Entonces quizás, solo entonces, habré escrito algo serio, importante y
presente. 24 horas de palabras para no olvidar, para sembrarlas en el vacío y
esperar que florezcan versos, poemas… sueños. Todo aquello que somos capaces de
almacenar en nuestro cerebro, y que la rutina y comodidad va pudriendo.
Escribiré para todos, incluso para los que no saben leer. Aprenderán de golpe,
se les abrirán los ojos y ante ellos mis palabras se volverán títeres, muñecos.
4. Me pesan los párpados por el sueño y siento
como un frío húmedo abraza mis huesos. La noche ha sido larga, lenta, cansada,
noche oscura de muertos. Ya
no buscaré más flores para mi sonrisa. Pondré las flores en mis zapatos para ir
más deprisa y llenar el camino de colores. No correré por la calle, saltaré de
flor en flor, de semáforo en semáforo para sonreír con los transeúntes.
